Aimi agachar lo cèl. Dempuèi totjorn, aquel totjorn qu'apèlan l'enfança. L'ai longtemps contemplat sens ques- tions ni responsas. Englotit, absent e present a l'encòp. Irradiat de bonur. Sens saupre qu'o èri. Aquel temps me tòrna tot còp e l'impression anciana qu'aflora e dejà s'esvanís. Alara me viri cap al cèl. Aimi encara, aimarai dus- ca a la fin dels jorns aquelas luonchors qu'an mina d'infi- nits, ribas perdudas que revèlan sa preséncia e gardan son secret. Sovent m'arresta la cordura de l'orisont, aurièira de l'en-deçà, de l'en-delà. Me sentissi aital, frontièiras indici- blas. Cadun saiques a tanben conoscut aiçò. E mon esperit passa sus ma vida coma sus una cicatritz. J'aime regarder le ciel. Depuis toujours, ce toujours qui s'appelle l'enfance. Je l'ai longtemps contemplé sans questions ni réponses. Absorbé, absent et présent à la fois. Irradié de bonheur. Ignorant de l'être. Ce temps parfois me revient, et l'impression ancienne qui effleure et déjà s'évanouit. Alors je me tourne vers le ciel. J'aime encore, j'aimerai jusqu'à la fin des jours ces lointains à l'apparence d'infinis, rivages perdus, révèlant leur présence et gardant leur secret. Souvent m'arrête la suture de l'horizon, lisière de l'en-deça, de l'au-delà. Je me sens ainsi, confins inexpri- mables. Chacun sans doute aussi a connu cela. Et mon esprit passe sur ma vie comme sur une cicatrice. Photo de couverture: Francis Debaisieux